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El fútbol base en este gran país
por Miguel Pérez de Lema
Milagrosamente he encontrado un club de fútbol para apuntar a mi hijo de 9 años y que no pase el resto de su infancia enchufado a la pleiesteision de los cojones. Milagrosamente, digo, porque en el corazón de esta crapulenta ciudad que lleva una década reclamando unas olimpiadas que no nos van a dar, gracias a Dios, proponerse hacer deporte es una impertinencia y una utopía. Coges un mapa de Madrid, buscando instalaciones deportivas, y están todas en los barrios extremos. En el populoso centro de la urbe lo que sí tenemos es una densidad única de tabernas para que la chavalería se entrene en las nobles disciplinas de la barra fija, el botellón ruidoso y la expulsión en público sus fluidos corporales. Somos así de sibaritas, en este Madrid.
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